martes, 14 de diciembre de 2010

Atrás de las Tinieblas

Por Ítaro
Atrás de las tinieblas

se encuentra la luz del Sol
que trata de reflejar lo hermoso
de su esplandor
llamando mi atención.

Atrás de las tinieblas
cascabeles suena
invitando a danzar
un baile de dos

en compás de uno.

Atrás de las tinieblas
existe un calor
que estremece y gusta
alimenta, aligera,
ilusiona.

Atrás de las tinieblas
dulces flores,
brillantes colores,
sedosos pétalos
de aroma inquietante.

sábado, 4 de diciembre de 2010

Regalame esta noche Tania Libertad

viernes, 3 de diciembre de 2010

Muriendo lento...poesia de Eileen Odeth Ovalle

Por favor no te vayas nunca







Por: Mario Benedetti




Gracias a vos he descubierto

que el amor es una bahía linda y generosa

que se ilumina y se oscurece

según venga la vida,

una bahía donde los barcos

llegan y se van,

llegan los pájaros y augurios

y se van con sirenas y nubarrones,

una bahía linda y generosa

donde los barcos llegan y se van,

pero vos:

por favor no te vayas.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Rey de MaLvAvIzKo


Por: Aiztli


Sin ti no vería el camino,
Eres como la luz de mi destino,
La que me hace ver lo aun no visto,
Y me advierte del peligro.

Tus consejos me hacen crecer,
Me dan las fuerzas para creer,
Sentir que por fin volaré,
Por imposible que fuese.

Significas más que un amigo,
Aun más que un ser querido,
Eres como la vela de mi barco,
Sin ti no podría seguir.

Te doy las gracias por existir,
Y por ayudarme a soportar lo que sufrí,
Que aunque sé que seas ya así,
Me elegiste a mí para ayudarme a vivir.

Admiro tu forma de ser,
Tu forma de comprender,
Gracias por no dejarme caer,
Y compartir tu sabiduría.

En pocas palabras diría,
Que te debo aun más que la vida,
No te decepcionaría ni aunque lo digas,
Te cuidaré por el resto de mis días.
Se tú mismo ...
Rey de Malvavizko

martes, 19 de octubre de 2010

He aprendido


He aprendido
que nadie es perfecto
hasta que no te enamoras.

He aprendido
que la vida es dura
pero ¡yo lo soy más!

He aprendido
que las oportunidades no se pierden nunca
las que tu dejas marchar
las aprovecha otro.

He aprendido
que cuando siembras rencor y amargura
la felicidad se va a otra parte.

He aprendido
que necesitaría usar siempre palabras buenas
porque mañana quizás se tienen que tragar.

He aprendido
que una sonrisa es un modo económico
para mejorar tu aspecto.

He aprendido
que no puedo elegir como me siento
pero siempre puedo hacer algo.

He aprendido
que cuandotu hijo recién nacido tiene tu dedo en su puñito
te tiene enganchada la vida.

He aprendido
que todos quieren vivir en la cima de la montaña
pero toda la felicidad pasa mientras la escalas.

He aprendido
que se necesita gozar del viaje
y no pensar sólo en la meta.

He aprendido
que es mejor dar consejos sólo en dos circunstancias:
cuando son pedidos y cuando de ello depende la vida.

He aprendido
que cuanto menos tiempo derrocho
más cosas hago.

domingo, 19 de septiembre de 2010

Te encontré


Por: Aiztli

Te encontré,
supe con quien hablar,
con quien compartir,
supe en quien confiar,
en quien apoyarme,
supe que existías,
y contigo el fin de mi tristeza.
Fuiste el primero en llegar,
cuando te necesitaba,
cuando nadie existía,
sólo tú estabas para mi,
fuiste el últimoen irte,
en tu amistad me apoyé,
y gracias a ti resistí.

José Martí




A los hijos darles

raíces y alas . . .

sábado, 18 de septiembre de 2010

Dos Chispitas



















Por Aiztli


Dos Chispitas,
lindas y juguetonas
juiciosas, dulcemente
mis verdaderas razones
de mi existencia.

Dos Chispitas
inteligentes, ingenuas
batallando con el
existir del alma
quien las provocó.

Dos Chispitas
vivaces, tiernas
dóciles inmanejables
centellean
fuerte y brillantemente.

Dos Chispitas
son lo que evitan
se apague para
siempre mi
triste corazón.









domingo, 12 de septiembre de 2010

Poema México Canta En La Ronda De Mis Canciones


Por:Jaime Torres Bodet



México está en mis canciones,

México dulce y cruel,

que acendra los corazones

en finas gotas de miel.
Lo tuve siempre presente

cuando hacía esta canción;

¡su cielo estaba en mi frente,

su tierra en mi corazón!
México canta en la ronda

de mis canciones de amor,

y en la guirnalda con la ronda

la tarde trenza su flor.
Lo conoceréis un día,

amigos de otro país:

¡tiene un color de alegría

y un acre sabor de anís!
Es tan fecundo que huele

como vainilla en sazón

¡y es sutil!

Para que vuele

basta un soplo de oración…
En la duda arcana y terca,

México quiere inquirir:

un disco de horror lo cerca…

¿cómo será el porvenir?
¡El porvenir! ¡No lo espera!

Prefiere, mientras, cantar;

que toda la vida entera

es una gota en el mar;
una gota pequeñita

que cabe en el corazón:

Dios la pone, Dios la quita…

¡Cantemos nuestra canción!

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Encuentro húmedo...


Por: Aiztli

El calor en estas noches es insoportable…
Quiero tomar una ducha fría para mitigarlo; en este momento, tomando una ducha para inspirarme.
Tu recuerdo viene a mí.
Me desvisto, entro a la regadera, el agua fría cae de golpe en mi cabeza, de ahí lentamente recorre mi cara, baja por mi cuello, toca mi pecho, roza mis pezones…
Tu recuerdo llega a mi más fuerte.
Disfruto esta ducha, así como tu imagen; cierro los ojos y evoco tú mirada, tu sonrisa, mientras me veo frente a ti, mordiéndome los labios y no aguantándome las ganas de besarte…
Enjabono mis manos con gel aromatizado en jazmines, rosas y musk, restriego la borla con jabón en mi espalda, mi abdomen…
Tú, sigues en mí.
El agua es más tibia al tacto en mi piel, mis ojos se entreabren para hacer más firme tu imagen…
Que ya no lo es, porque realmente estás aquí, percibiste mi sentir y has llegado…
Estás frente a mí, desnudo y con esa sonrisa tuya que me desarma completamente… Es tan delicioso tenerte aquí conmigo.

¡Te he extrañado tanto!¡Te he necesitado demasiado!

lunes, 23 de agosto de 2010

Tú eres así


Hay gente que con tan sólo decir una palabra enciende la luz y los rosales,

que con sólo sonreír entre los ojos, nos invitan a viajar por otras zonas y nos

hacen recorrer toda la magia.

Hay gente que con sólo dar la mano rompe la soledad, pone la mesa,

sirve el ponche, coloca guirnaldas.

Hay gente que con sólo empuñar una armónica, hace una sinfonía entre casa.

Hay gente que con sólo abrir la boca, llega hasta los confines del alma,

alimenta una flor, inventa sueños, hace cantar al vino en las tinajas y se queda

después como si nada.

Y uno se va de amante con la Vida, desterrando una muerte solitaria

pues sabe que a la vuelta de la esquina...

Hay gente que es así...

¡Tan necesaria!

domingo, 1 de agosto de 2010

El ángel de Wurzer



Cada vez que muere una madre buena, entregada a sus hijos y familia, baja del cielo un ángel de Dios Nuestro Señor, toma en brazos el cuerpo yermo y, extendiendo sus grandes alas blancas, emprende el vuelo por encima de todos los lugares que ella amó y fue muy feliz, recogiendo a la vez un ramo de flores para ofrecerlas a Dios, con objeto de que luzcan allá arriba más hermosas aún que en el suelo. Nuestro Señor se aprieta contra el corazón todas aquellas flores, pero a la que más le gusta le da un beso, con lo cual ella adquiere voz y se convierte en la pequeña y dulce voz del hijo deudo.





He aquí lo que contaba un ángel de Dios Nuestro Señor mientras se llevaba al cielo a una madre y muerta; ella la escuchaba como entre sueños. Volaron por encima de los diferentes lugares donde ella había jugado, encontrado el amor, enseñado a sus hijos a compartir y ser felices en la compañía de otros niños. Pasaron por jardines de flores espléndidas.- ¿Cuál nos llevaremos para plantarla en el cielo? -preguntó el ángel.Crecía allí un magnífico y esbelto rosal, pero una mano perversa había tronchado el tronco, por lo que todas las ramas, cuajadas de grandes capullos semiabiertos, colgaban secas en todas direcciones.- ¡Pobre rosal! -exclamó tristemente la madre inerte-. Llévatelo; junto a Dios florecerá-.Y el ángel lo tomó delicadamente, dando un beso a la madre por sus palabras; y ella entreabrió los ojos. Recogieron luego muchas flores magníficas, pero también humildes ranúnculos y violetas silvestres.- Ya tenemos un buen ramillete -dijo la madre y el ángel asintió con la cabeza, pero no emprendió enseguida el vuelo hacia Dios. Era de noche, y reinaba un silencio absoluto. Ambos se quedaron en la gran ciudad, flotando en el aire por uno de sus angostos callejones, donde yacían montones de paja y cenizas; había habido mudanza: veíanse cascos de loza, pedazos de yeso, trapos y viejos sombreros, todo ello de aspecto muy poco atractivo.
Entre todos aquellos desperdicios, el ángel señaló los trozos de un tiesto roto; de éste se había desprendido un terrón, con las raíces, de una gran flor silvestre ya seca, que por eso alguien había arrojado a la calleja.- Vamos a llevárnosla -dijo el ángel-. Mientras volamos te contaré por qué.Remontaron el vuelo, y el ángel dio principio a su relato:- En aquel angosto callejón, en una baja bodega, vivía un pobre niño enfermo. Desde el día de su nacimiento estuvo en la mayor miseria; todo lo que pudo hacer en su vida fue cruzar su diminuto cuartucho sostenido en dos muletas; su felicidad no pasó de aquí. Algunos días de verano, unos rayos de sol entraban hasta la bodega, nada más que media horita, y entonces el pequeño se calentaba al sol y miraba cómo se transparentaba la sangre en sus flacos dedos, que mantenía levantados delante el rostro, diciendo: «Sí, hoy he podido salir».
Sabía del bosque y de sus bellísimos verdores primaverales, sólo porque el hijo del vecino le traía la primera rama de haya. Se la ponía sobre la cabeza y soñaba que se encontraba debajo del árbol, en cuya copa brillaba el sol y cantaban los pájaros.Un día de primavera, su vecinito le trajo también flores del campo, y, entre ellas venía casualmente una con la raíz; por eso la plantaron en una maceta, que colocaron junto a la cama, al lado de la ventana. Había plantado aquella flor una mano afortunada, pues, creció, sacó nuevas ramas y floreció cada año; para el muchacho enfermo fue el jardín más espléndido, su pequeño tesoro aquí en la Tierra. La regaba y cuidaba, preocupándose de que recibiese hasta el último de los rayos de sol que penetraban por la ventanilla; la propia flor formaba parte de sus sueños, pues para él florecía, para él esparcía su aroma y alegraba la vista; a ella se volvió en el momento de la muerte, cuando el Señor lo llamó a su seno. Lleva ya un año junto a Dios, y durante todo el año la plantita ha seguido en la ventana, olvidada y seca; por eso, cuando la mudanza, la arrojaron a la basura de la calle. Y ésta es la flor, la pobre florecilla marchita que hemos puesto en nuestro ramillete, pues ha proporcionado más alegría que la más bella del jardín de una reina.
- Pero, ¿cómo sabes todo esto? -preguntó la madre quien el ángel llevaba al cielo.- Lo sé -respondió el ángel-, porque yo fui aquel pobre niño enfermo que se sostenía sobre muletas. ¡Y bien conozco mi flor!La madre abrió de par en par los ojos y clavó la mirada en el rostro esplendoroso del ángel; y en el mismo momento se encontraron en el Cielo de Nuestro Señor, donde reina la alegría y la bienaventuranza.
Dios apretó a la madre muerta contra su corazón, y al instante le salieron a ella alas como a los demás ángeles, y con ellos se echó a volar, tomada de las manos. Nuestro Señor apretó también contra su pecho todas las flores, pero a la marchita silvestre la besó, infundiéndole voz, y ella rompió a cantar con el coro de angelitos, algunos muy de cerca otros formando círculos en torno a los primeros, círculos que se extienden hasta el infinito, pero todos rebosantes de felicidad. Bajó a la tierra y buscó a su hijo aún desconsolado por su partida, se introdujo a su corazón y desde ahí, ella le indica el camino, lo dirige suavemente hacia el destino que su hijo elige, lo mira de cerca, nunca se separa de su amado hijo, lo protege y lo llena de amor, aún cuando éste ya no crea mucho en él y se resista un poco. De noche, cuando él duerme, ella, convertida ahora en su ángel, acaricia suavemente sus cabellos y lo arrulla con cánticos celestiales, emanados de la flor marchita que Dios dio vida. Le platica al alma de su hijo lo feliz que está ella. También le dice que está orgullosa de tener un hijo como es él: inteligente, fuerte de espíritu, tenaz, bondadoso, crítico y un gran gladiador de la vida. El hijo no se da cuenta, pero todo el día su madre abraza su corazón, y por las noches, ella habla con él.
-Yo soy tu ángel, mi amor –susurra ella- No estás solo, nunca me he ido de tu lado; solamente que Dios me dio otra forma de cuidar tus pasos-.

Los cinco errores del hombre según Pitágoras


1) “PENSAR QUE OTROS NO PUEDEN SÓLO CUANDO TÚ NO PUEDES”

Cuando tratamos de sobresalir en nuestro trabajo, cuando queremos lograr algo, cuando podemos nosotros cortar el tiempo y poder ofrecer un producto servicio de mayor calidad en menos tiempo y no lo podemos lograr, no quiere decir que los demás no lo pueden lograr; o si alguien tiene una mejor casa o dinero que nosotros o tiene una posición gerencial o un puesto mas importante en la empresa, nada más porque nosotros no podemos, ¡¡¡claro que puedes!!!


2) “CREER QUE EL CRECIMIENTO VIENE A TRAVÉS DE APLASTAR A OTRAS PERSONAS”

Personas que dicen: “el que no tranza no avanza”. No es cierto, existe la ley del karma y el dharma esto es la ley de causa y efecto, buena acción buen resultado, mala acción mal resultado, no acción no resultado, pero nunca llegues a pensar que el crecimiento y el desarrollo del ser humano viene de aplastar a otras personas o utilizando a otros para lograr nuestro propósito en la vida. Recuerda, en la vida puedes lograr todo lo que tu quieres ayudando a lograr lo que ellos quieren. En otras palabras: si honestamente, sinceramente, íntegramente no creemos que podemos ayudar a los demás, no nos perjudiquemos, porque nos estamos creando un bumerang que tarde o temprano vendrá y nos va a dar un golpe certero en la cabeza. Nunca creceremos aplastando a los demás, por eso gente que se dedica a la política o en otras industrias, donde aplastan, pisan, humillan, engañan no les dura su “prosperidad y éxito”.


3) “EVITAR EL PULIMENTO DE TU MENTE A TRAVÉS DEL CONOCIMIENTO A DIARIO”

¿Cuántos libros al año lees?, ¿cuántos cursos estudias por año?, ¿cuántas horas de capacitación recibes mensualmente para continuar con el pulimento de tu mente y seas una persona más inteligente. Recuerda: si a diario no estoy adquiriendo conocimiento, entonces a diario no me estoy volviendo más inteligente, sólo me estoy volviendo más………viej@.


4) “EVITAR DEJAR ATRÁS EL PASADO CONFUNDIENDO EL PRESENTE Y ARRUINANDO EL FUTURO” Olvídate de los rencores, odios; eso le llamamos contrapesos, no seas neci@, déjalos atrás, recuerda la frase: “Corrige al sabio y será mas sabio, pero corrige al necio y te lo echarás de enemigo”. Se un sabio y no vivas con rencores que es una información mal enfocada que lleva a la destrucción de otras personas, pero lo mas importante es que el rencor a quien más destruye es a ti mismo. El rencor es un cáncer en el alma que te hace pudrirte dentro de ti.


5) “CONDENAR A LOS QUE NO VIVEN O PIENSAN COMO TU”

Tenemos la costumbre de etiquetar a los demás, si no trabajan o se entregan a su trabajo como deberían entonces son tontos, mediocres o conformistas. Deja de etiquetar a los demás, aquí viene la teoría de “Yo estoy bien, Tú estás bien”. Para que el mundo esté bien yo debo de comprender que yo estoy bien, si otros no quieren trabajar, prosperar, evolucionar o hacer las cosas bien hechas, entonces son personas que viven su vida como ellos quieren pero no están mal, el hecho de que tu aceptes que todos los demás están bien porque así quieren estar entonces quiere decir que tu estás bien, entonces no condenemos a los demás porque no trabajan, no tratan a sus familias, porque no hacen las cosas como nosotros quisiéramos, déjalos, tu simplemente se feliz y acepta. "Yo estoy bien porque ellos están bien”.

Serenata intimidatoria

Lo Importante Que Es Saber Idiomas

miércoles, 21 de julio de 2010

Cita de Roque Schneider


“El amor es la mejor música en la partitura de la vida.

Sin él, serás un eterno desafinado, en el inmenso coro de la humanidad."

domingo, 18 de julio de 2010

Poesía en citas


Siente el pensamiento, piensa el sentimiento...


He aprendido que estar con aquello que me gusta es suficiente.

El tiempo es un gran maestro que arregla muchas cosas.

La vida es fascinante, sólo hay que mirarla a través de las gafas correctas.

El mundo está lleno de pequeñas alegrías, el arte consiste en saber distinguirlas.


Para mí, cada hora del día y la noche es un indescriptible y perfecto milagro.

Si quieres hallar en cualquier lado amistad, dulzura y poesía, llévalas contigo.

Se amigo de tí mismo y lo serás de los demás.

Lo que se necesita para conseguir la felicidad, no es una vida cómoda, sino un corazón enamorado.


El perdón no cambia el pasado pero sí el futuro.

La recompensa de una buena acción es haberla hecho.

El amor es la más fuerte de las pasiones, porque ataca al mismo tiempo a la cabeza, el corazón y al cuerpo.

La belleza complace los ojos; la dulzura encadena el alma.


Quien conversa con un rostro amable, llena de alegrías los corazones de los demás.

Quien conserva la facultad de ver la belleza, no envejece.

Tan sencilla es la verdadera felicidad, que la mayor parte de la gente no reparan en ella. Es hija de lo más humilde, tranquilo y modesto que en el mundo existe.


Un hombre sin pasiones está tan cerca de la estupidez, que sólo le falta abrir la boca para caer en ella.

Los defectos son muchos cuando el amor es poco.

Cada vez que el hombre ríe, e añade un par días a su vida.

El alma que hablar puede con los ojos, también puede besar con la mirada.


Siente el pensamiento, piensa el sentimiento.




viernes, 16 de julio de 2010

¿Periodistas o Literatos?


Por : Aiztli
15/07/10
Hay que permitirse ocasionalmente enfocar las formas literarias desde el punto de vista del periodismo. Convencida estoy que el periodismo está sumamente enlazado a los orígenes de la literatura de nuestros tiempos. Se ha convertido en una opción de escritura con visión crítica, de registro muchas veces cronológico de infinidad de acontecimientos, apartándose en ocasiones del objetivismo, permeando en lo subjetivo. Inventivo, vaya, pero cuidar de no abusar de la memoria de las masas. Para ejercerlos se utilizan los mismos músculos y la misma materia prima, que son las letras del alfabeto y la gramática. También se necesita de una mesa y un teclado, aunque aquí empiezan las diferencias ya que muchos autores literarios prefieren escribir a mano, al menos alguna parte del proceso. Y no es nada nuevo, los primeros en nuestro Nuevo Mundo los cronistas de Indias; escritos de esta especie con Montaige, quien en el principio de sus ensayos apunta... "la escritura del yo es la del testigo, la del observador directo, la del que dice, "sin contención ni artificio", esto es, sin autocensurarse y sin dorar la píldora: yo estuve en tal parte y vi tales y cuales cosas con mis propios ojos, cosas que me inspiraron tales y cuales reflexiones". Y como un dato más, el primero en nuestro idioma Baltasar Gracián.
La idea de que el periodismo sea una profesión controlada, sometida en su ejercicio a reglamentos y a títulos, como es la medicina, la psiquiatría, la odontología, es un traspié grave, y es un error en el que ha incurrido la ley de prensa. Haciendo un ejercicio de semántica con lo anterior, puedo decir que un médico sin estudios no pasa de ser un curandero. Un psicólogo sin suficiente preparación y que abre una consulta es un sujeto peligroso, capaz de causar estragos entre sus pacientes. Supongo que Hipócrates, heredero de una ciencia rudimentaria, que no se distanciaba todavía de la magia, carecía de título, pero después de él apareció la figura del médico profesional en la historia de Occidente. La medicina se convirtió en una ciencia y una técnica bien acotadas. El periodismo, por el contrario, está mucho más cerca del arte, es una de las formas de la expresión literaria. Y es una forma moderna estrechamente conectada con los orígenes de la modernidad, vale decir, con el espíritu crítico y con la consagración de las libertades individuales. Se puede estudiar, por consiguiente, para ejercer mejor el periodismo, pero no se puede limitar su libre ejercicio con el pretexto de los estudios. Hacerlo es tan disparatado como obligar a los novelistas o a los poetas a pasar por talleres literarios. Los talleres, por lo demás, son lugares de práctica, no de formación académica. Mejor dicho, son lugares donde la formación se obtiene a través de la práctica y del enfrentamiento con los lectores.
No sólo veo una relación evidente entre el periodismo y la modernidad literaria y también política. El periodismo de las ideas y de la sensibilidad, que escapa por definición a todo control académico y reglamentario, es uno de los orígenes sólidos de nuestra literatura de hoy.
La inserción del periodismo en la corriente central de la creación literaria es un fenómeno que se ha dado en todas las literaturas modernas: en la inglesa, la rusa, la francesa, la italiana. Balzac, que era un nostálgico del viejo orden, hizo una sátira terrible del periodismo en el ciclo novelesco de Las ilusiones perdidas, pero hablaba sin duda de los abusos de la prensa, de las deformaciones de la profesión, que ya se presentaban con rasgos bastante semejantes a los de hoy. Pero él escribió en las revistas y periódicos de su tiempo, así como Baudelaire, Guy de Maupassant, Emile Zola y tantos otros. Jean Paul Sartre, Albert Camus, Ernest Hemingway, George Orwell fueron escritores periodistas en tiempos muy recientes.
Ahora bien, aunque a menudo lo olvidemos, esa vertiente de la escritura periodística y testimonial es más fuerte, más decisiva, en el mundo nuestro.
La relación de los escritores latinoamericanos actuales -Vargas Llosa, García Márquez, Bryce Echeñique, Cabrera Infante, Severo Sarduy, Cristina Peri Rossi- con el periodismo literario merece un estudio detenido. Es un punto de encuentro con la literatura contemporánea de España. Son escrituras que confluyen en espacios periodísticos de Madrid, Barcelona, Buenos Aires, Bogotá y por su puesto, México.
Increíble es que literatos y ensayistas -por fortuna cada vez menos- no le quieren conceder al periodismo el rango de literatura. Una vieja discusión, considera que el periodismo no cumple los requisitos que podrían ubicarlo al lado de la literatura. León Trozky, ciertamente sin muchos méritos de autor literario, intentó desacreditar al periodismo llamándole de manera clasista «musa plebeya». Renato Leduc, también denigró al oficio periodístico: “Yo no sabría si calificar o clasificar al periodismo escrito como seudo literatura o como sub-literatura, pero en todo caso no me atrevo a calificarlo de literatura”. En esa misma sintonía, Salvador Novo, alguna vez dijo: “no se puede alternar el santo ministerio de la maternidad que es la literatura con el ejercicio de la prostitución que es el periodismo”. Su incistente descalificación del periodismo como forma literaria, lo pronuncia con declaraciones tremendistas: “después de permanecer cuatro o cinco horas diaria frente a la máquina tecleando idioteces para ganarse el pan cotidiano, ya no le queda a uno humor ni para escribirle recaditos a la mujer amada”.
El periodista y el escritor se integran en una sola personalidad, definiendo al periodista como un escritor que trabaja en caliente, que sigue, que rastrea el acontecimiento día a día sobre lo vivo. El novelista, para simplificar la dicotomía, es un hombre que trabaja retrospectivamente, contemplando, analizando el acontecimiento, cuando su trayectoria ha llegado a su término. El periodista, digo, trabaja en caliente, trabaja sobre la materia activa y cotidiana. El novelista la contempla en la distancia con la necesaria perspectiva como un acontecer cumplido y terminado.
Muchos grandes escritores, sobre todo anglosajones, convirtieron el periodismo en género literario. Tom Wolfe, Truman Capote, Graham Greene o Hemingway dejaban poco diferencia entre uno y otro, y la fuerza de su estilo estaba presente en ambos. Del lado de nuestro idioma están García Márquez, Vargas Llosa, Juan Goytisolo o Carlos Fuentes, y un gran antecesor, Leopoldo Alas, Clarín.
Con mi poca o nula experiencia aprendida en las entrañables clases de taller de lectura y redacción y últimamente con la oportunidad brindada por un buen amigo, por supuesto, literato... escritor...
periodista, ¡qué se yo!, pude darme cuenta que el periodismo enseña muchas cosas al escritor. Le enseña, por ejemplo, a tener disciplina de trabajo y a imponerse fechas para terminar sus textos, porque el periodismo es la escritura al son del tictac del reloj. Se debe entregar antes del cierre y esto tensiona los músculos y obliga a la claridad. También enseña a escribir en cualquier parte y en condiciones incluso extremas. El periodismo, en suma, le da armas al escritor para afinar su labor; sobre todo al escritor de novelas, que es a mi entender, la clase obrera de la literatura, el que debe escribir hasta el final de la página, y una después de otra. Por eso conviene disciplina y método. Tan diferente de la poesía, que es la aristocracia, donde se escribe sólo hasta la mitad de la página.
Una buena crónica y un texto literario tienen muchas cosas en común. Se debe ser persuasivo e implacable en ambos, desde la primera línea. Y deben ser creíbles, aun si en literatura la credibilidad la inventa el propio texto mientras que en la crónica los hechos tienen que haber ocurrido antes. Hay literatura basada en la realidad, claro, y crónicas periodísticas que son pura ficción. La diferencia es que al escritor se le resalta en portada como un reclamo publicitario (¡Basado en un hecho real!), mientras que al periodista inspirado por las musas, si lo descubren, lo más probable es que lo echen a la calle.



miércoles, 7 de julio de 2010

Bushi no tamashii



Por: Itaro


Si pausaras un poco tu loca carrera de vida,

Si tomaras aunque un débil respiro,

Si pudiera robar un centello de tu intensa mirada,

Arrebatarte un breve instante.


Caminas mil destinos;

Practicante de duros lenguajes

Cerrando todos tus sentidos

Respondiendo tan sólo a tus falsas pasiones.


Prostituyendo tu alma

escondiendo tu corazón

hiriendo sentimientos

envejeciendo tu razón.


De labia convincente

perturbadora, opresora

detonadora de mil sentimientos

que arrojas, pisas, destrozas.


Eres un alma guerrera

en una utópica contienda

de perversos enemigos

que sólo vive en tu imaginación.


Eres un alma guerrera

centellante, frágil, amable

interesante, misteriosa,

pero acaso ¿indomable?

De Rojo a Rosa


Por: Black Gemini


En furia despierto
Con luces rojas
Granas encendidas
Con alcohol de tu sangre
Frío al trino incesante
De ave enamorada del sol
Matiz del venidero
Temporal de pasiones
Descompuesto al
Retraso de tus lluvias
Que inquietan las andanza
s

De las hojas de cerezos
Afloran mis deseos
Y ahogan las ansias por dormir
Para encontrarte al rosa
Crepúsculo de tu voz

Reflexión...


No hay peor crimen que sembrar desánimo en un ser humano. . .

martes, 29 de junio de 2010

Un nuevo amanecer


Por: Itaro


Un nuevo amanecer se asoma por mi ventana,

comienza con un poco de niebla,

pero conforme pasa el tiempo,

ésta se va esparciendo transformándose en destellos de luz.


Un nuevo amanecer galopa en mi pecho,

llenándolo de sentimientos diversos:

angustias, alegrías, enojos, incertidumbre,

sobreencogiendo mi alma confundida,

de pensamiento innerte.


Un nuevo amanecer acontece en mi vida,

tratando de abrir una fuerte coraza

con ilusiones, promesas, dulces palabras

debilitando mi mente y fortaleciendo mi corazón.

domingo, 27 de junio de 2010

Hipócrita



Por Itaro

!!!Hipócrita¡¡¡
Sí, me gritaban en la calle,
sin entender qué era lo que sucedía,
sólo sentía el rubor de mis mejillas,
y trataba de apresurar el paso.

¡¡¡Hipócrita!!!
Otra vez me lo decían,
pero no se atreven a voltear la cara,
enfrentar mi mirada con la suya,
pues se sabían de ellos algunas cosas oscuras.

Un poco de Humor

sábado, 26 de junio de 2010

Fe y verdad


Por: Bl@cK_GeminI

Si la verdad existiera
La lógica se sostendría
En sueños y andanzas
Del producto de tu imaginación

Todos los sentidos se perderían
Seria la realidad de la conciencia
Sin palabras suspiros y miradas
Bastaría el rose de tu alma

La fantasía seria religión
Envueltos en energía
Desnudos contra las memorias
De vidas antiguas a mi ser

Reposando en el palpitar natural
Nacidos de la ironía divina
Es la absurda creencia de que
La fe se convierte en verdad

Catando tu amor
Autor: (li)(U)(W)Bl@cK_GeminI(W)(U)(li)♠


Vino tinto riego
Con frases armoniosas
De incoherente visión
A sorbos de inspiración

Sátiras ante rasgos físicos
Inocentes relaciones
Para amargo sudor
Destilo a lápiz

Sin encontrar copa
Brindis tras celebración
Por lo bebido y perdido
En juegos de mi cantina

Desnudos rojizos
Apostando a la cama
De secos colores
Y cascadas a orillas

Con la cata
Y descorche
De tu secreto
Con uvas discretas

Encontrando el sabor
Exacto de la vid
Con la barrica
Añejando el amor

Sirviéndolo en botella
Fiel semejante
A tu cuerpo estremecido
Por el frio

Quedando alzar
Copa en mano
Y tomarte de la boca
Aquel alcohol

Erotizando la bendición
De verte a los ojos
Disfrutando el momento
De hacerte el amor

¿En dónde estoy?


Heme aquí, meditabunda y con toda una historia atorada en mi corazón. Sólo obedezco los movimientos de los dedo de mis manos, amartillando cada botón del teclado de mi computadora.

Hasta hace poco, soñaba y construía castillos en el cielo, estaba felíz; tratando de asimilar que una nueva etapa de mi vida está comenzando.

Observo a mi alrededor y pasada la mañana, mi teléfono se regocija tomando llamadas de aquellas nuevas amistades. Mi corazón trata de no percibir incertidumbre, se anima, trata de distraerse, tal vez con pequeñas esperanzas que son ahora los posibles destinos de mi vida. Pienso en Todo; y Todo se vuelca incontrolablemente. Me cuesta trabajo seguirlo, me confunde, me entriztece, me anima, me alegra, me atemoriza y me da esperanza.

Ahora soy yo y nadie más. Yo decidí. Yo me aventuro. Yo soy responsable de mí y nadie más.

Falsas promesas alimentan por ratos mis tiempos de ocio. Ya no quiero pensar más. Pero tampoco voy a permitirme dejarme llevar como un buque a la deriva. ¡Soy fuerte!, ¡Soy frágil!, ¡Soy sentimiento!, ¡Soy tonta!, ¡Soy como se me pegue la gana ser! Tengo mi permiso.

¿En dónde estoy? ¡Estoy! y nada más. Vibrante, inquietante, expectante, enloquecida, serena, extaciada, lujuriosa, recatada, sumisa, agresiva, apacible . Estoy donde quiero Yo y sólo Yo estar.


Itaro...
http://www.youtube.com/watch?v=iWn85KBmBE4

jueves, 24 de junio de 2010

La Muerte: ¿Un principio, un final?

Por Itaro

El principio de una forma de vida es nacer, crecer, desarrollarse, reproducirse, y morir...
Y es ahí, en la última fase donde quiero yo hacer referencia.
La Muerte es para muchos el final. La extinción del proceso homeostático. Escuchamos la palabra y nos sentimos incómodos, temerosos, llenos de incertidumbre. No queremos saber nada de ella, ni imaginar el experimentar ni en idea la cercanía de ese fin. Del latín mors, o mortis. Interpretada y asociada, con el paso del tiempo, diversamente por un sin número de culturas de aquí y de acullá. Pero siento que no hay que tenerle miedo a la muerte, la muerte se nos presenta a diario y a cada segundo de nuestra vida. Es en plano siguiente a lo que conlleva otra forma, otro pensamiento, otra causa, otro fin, una meta.
Morimos cada instante, pasamos de la muerte a la vida en un abrir y cerrar los ojos. Sólo hay que encontrar el placer de morir con el logro de revivir.
La muerte es renunciar, es pasar a otro plano nuestra existencia del pensamiento, no sólo implica lo orgánico o lo fisiológico.
Morir es oportunidad de iniciar y partir desde cero cualquier situación. Es permitirnos renunciar a lo que ya no queremos vivir: un fracaso, un desamor, una intolerancia, una injusticia. Para morir, es necesario experimentar formas distintas de vivir. Es la culminación de lo que importante sigue. La transformación del ser integral. Qué fuera el hombre sin la oportunidad de renovarse. La muerte permite eso. Espíritus trascendentes. Se nace para morir y se muere para vivir.





martes, 22 de junio de 2010

Junto con el escritor ya fallecido Juan José Arreola, veinte años después, Carlos Monsiváis Aceves nace con la mente abierta y la crónica en los labios. Las letras y cualquier expresión literaria está de luto. El Maestro Monsiváis, como todo mundo debe llamarlo por ser toda una figura de la escritura, que igual hizo poesía, igual crónica, ensayos filósoficos, de palabras claras y precisas, fuertes pero no hirientes, dejó el tintero aún lleno de ideas. Te vamos a extrañar.
http://www.tuobra.unam.mx/obrasPDF/publicadas/020814225743.html

Poesía Wurzer


Por el andar de caminos cibernéticos, un poeta y escritor mexiquense que bien debe ser reconocido:

Jorge Arturo Sandoval Guerrero

Canto en nahuatl:
Choquilitzatzi ca.
Otiacicoh ca in xochtl in cuicatl,
izcatqui ica paquiliztli quiyahui cenyohual chicahuac.
Yauh cuicatl tlalticpac,
cemiac cihuapilli papalotl.
Chia canin ichpocatli citianin,
itzcuintin tennamitli
itzcuintin cochitl.

Canto en español:
Joven cantor
canta palabra antigua.
Llorando con sentimiento y gritos.
Hemos llegado con canto y poesía,
he aquí con gusto aunque llueva fuerte toda la noche.
Ir cantando sobre la tierra,
por siempre princesa mariposa.
Esperar mujer joven sus estrellas,
sus besos y
sus sueños.

domingo, 20 de junio de 2010

Añoranzas ...

Rezan famosos dichos: Cada quien para su cada cual... Todo mundo tiene su media naranja... Un clavo saca a otro clavo... En el Amor y en la Guerra todo se vale... Un amor en cada puerto... Y podría seguir la lista.
No quiero utilizar los dichos como excusas, simplemente los menciono por que tienen un tanto de verdad y aplica según convenga a cada uno de nosotros...
Espero que disfruten y encuentren en este rincón una respuesta a tantas dudas que surgen con el paso de nuestras vidas. Así como también, compartir todo aquello que nos alegra, lastime o se nos haga indiferente. Y que tal que aquí encontramos a Nuestra Alma Gemela...